Corra por essa rua escura,
corra nesse vento sublime,
pare em uma esquina sombria,
grite de medo.
Caminhe incansavelmente por essa rua morta,
caminhe nessa ira majestosa,
pare em um barzinho distinto,
e se afogue no medo.
Ande por uma encruzilhada,
caminhe nos trilhos,
corra ao ouvir o som do trem.
A morte chegará para você também.
Morra de amores,
sofra de dores,
duvide de muitos,
acredite em poucos.
Saia pela vida,
encontre seus amigos,
tome um copo de diversão,
faça sexo,
beba,
fume,
enlouqueça.
Tudo isso porque?
Pois todos vamos ser decompostos pelos mesmos bichos nojentos.
Somos todos farinha do mesmo saco.
Se você se acha mais que um ou menos que outro, saiba que o cheiro de morte é o mesmo para qualquer um.
E se você não acredita nisso, vá em um cemitério agora mesmo, e veja quem será capaz de se levantar para dizer seus pertences.
(Se algum deles se levantar, corra porque é zumbi {outro motivo para correr})
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